¿Ves este poema?
lo he escrito
sin beber.
no me hace falta beber
para escribir.
puedo escribir sin
beber.
eso dice mi mujer.
yo digo que es posible.
no estoy bebiendo
y escribo.
¿ves este poema?
lo
he escrito sin beber.
¿a quién le hace falta un trago ahora?
es probable que al lector.
Charles Bukowski.
Nadie sino tú.
Nadie puede salvarte sino
tú mismo.
te verás una y otra vez
en situaciones
casi imposibles.
intentarán una y otra vez
por medio de subterfugios, engaños o
por la fuerza
que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente
por dentro.
nadie puede salvarte sino
tú mismo
y será muy fácil desfallecer,
pero muy fácil,
pero no desfallezcas, no, no.
limítate a mirarlos.
escucharlos.
¿quieres ser así?
¿un ser sin cara, sin mente,
sin corazón?
¿quieres experimentar
la muerte antes de la muerte?
nadie puede salvarte sino
tú mismo
y mereces salvarte.
no es una guerra fácil de ganar
pero si algo merece la pena ganar,
es esto.
piénsalo.
piensa en salvarte a ti mismo.
tu parte espiritual.
la parte de tus entrañas.
tu parte mágica y ebria.
sálvala.
no te unas a los muertos de espíritu.
mantente
con buen talante y garbo
y al cabo,
si fuera necesario,
apuesta tu vida en plena refriega,
al carajo las probabilidades, al carajo
el precio.
nadie puede salvarte sino
tú mismo.
¡Hazlo! ¡sálvate!
entonces sabrás exactamente de
qué hablo.
Charles Bukowski.
tú mismo.
te verás una y otra vez
en situaciones
casi imposibles.
intentarán una y otra vez
por medio de subterfugios, engaños o
por la fuerza
que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente
por dentro.
nadie puede salvarte sino
tú mismo
y será muy fácil desfallecer,
pero muy fácil,
pero no desfallezcas, no, no.
limítate a mirarlos.
escucharlos.
¿quieres ser así?
¿un ser sin cara, sin mente,
sin corazón?
¿quieres experimentar
la muerte antes de la muerte?
nadie puede salvarte sino
tú mismo
y mereces salvarte.
no es una guerra fácil de ganar
pero si algo merece la pena ganar,
es esto.
piénsalo.
piensa en salvarte a ti mismo.
tu parte espiritual.
la parte de tus entrañas.
tu parte mágica y ebria.
sálvala.
no te unas a los muertos de espíritu.
mantente
con buen talante y garbo
y al cabo,
si fuera necesario,
apuesta tu vida en plena refriega,
al carajo las probabilidades, al carajo
el precio.
nadie puede salvarte sino
tú mismo.
¡Hazlo! ¡sálvate!
entonces sabrás exactamente de
qué hablo.
Charles Bukowski.
Gente cual flores.
Qué cantos se oyen en las
calles;
la gente parece flores
al fin
la policía ha entregado las
placas
el ejercito ha hecho trizas los uniformes y
las armas. ya no hay necesidad de
cárceles ni periódicos, manicomios ni
cerraduras en las puertas.
una mujer entra a toda prisa por mi puerta.
¡TÓMAME! ¡ÁMAME!,
grita.
es preciosa como un puro
después de comerse un bistec. la
tomo.
pero cuando se marcha
me siento raro
cierro la puerta
voy a la mesa y saco la pistola
del cajón. tiene su propio sentido del
amor.
¡AMOR! ¡AMOR! ¡AMOR!, canta la muchedumbre en las
calles.
atravieso el vidrio de la ventana
de un balazo y me corto la cara y
los brazos. le doy a un chaval de 12 años
un viejo con barba
y una hermosa jovencita que parece algo así como una
lila.
la muchedumbre deja de cantar para
mirarme.
me quedo delante de la ventana rota
con sangre en la
cara.
-¡esto-les grito-, es en defensa de la
pobreza del individuo y en defensa de la libertad,
no del amor!
-dejadle en paz- dice alguien-, está
loco, ha llevado la mala vida durante
demasiado tiempo.
voy a la cocina
me siento y me sirvo
un whisky.
decido que la única definición de
Verdad (que cambia)
es que es esa cosa o acto o
creencia que rechaza
la muchedumbre.
alguien llama a mi
puerta. es la misma mujer otra vez.
es tan hermosa como encontrar una
rolliza* rana verde en el
jardín.
tengo 2 balas y
uso las
dos.
no hay nada en el aire salvo
nubes. no hay nada en el aire
salvo lluvia. la vida de cada cual es muy corta para
encontrar significado y
todos los libros casi un
desperdicio.
me siento y los escucho
cantar
me siento y
los escucho.
Charles Bukowski.
* Rolliza
1. Adj. Dicho de una persona o de un animal: Robusto y grueso.
calles;
la gente parece flores
al fin
la policía ha entregado las
placas
el ejercito ha hecho trizas los uniformes y
las armas. ya no hay necesidad de
cárceles ni periódicos, manicomios ni
cerraduras en las puertas.
una mujer entra a toda prisa por mi puerta.
¡TÓMAME! ¡ÁMAME!,
grita.
es preciosa como un puro
después de comerse un bistec. la
tomo.
pero cuando se marcha
me siento raro
cierro la puerta
voy a la mesa y saco la pistola
del cajón. tiene su propio sentido del
amor.
¡AMOR! ¡AMOR! ¡AMOR!, canta la muchedumbre en las
calles.
atravieso el vidrio de la ventana
de un balazo y me corto la cara y
los brazos. le doy a un chaval de 12 años
un viejo con barba
y una hermosa jovencita que parece algo así como una
lila.
la muchedumbre deja de cantar para
mirarme.
me quedo delante de la ventana rota
con sangre en la
cara.
-¡esto-les grito-, es en defensa de la
pobreza del individuo y en defensa de la libertad,
no del amor!
-dejadle en paz- dice alguien-, está
loco, ha llevado la mala vida durante
demasiado tiempo.
voy a la cocina
me siento y me sirvo
un whisky.
decido que la única definición de
Verdad (que cambia)
es que es esa cosa o acto o
creencia que rechaza
la muchedumbre.
alguien llama a mi
puerta. es la misma mujer otra vez.
es tan hermosa como encontrar una
rolliza* rana verde en el
jardín.
tengo 2 balas y
uso las
dos.
no hay nada en el aire salvo
nubes. no hay nada en el aire
salvo lluvia. la vida de cada cual es muy corta para
encontrar significado y
todos los libros casi un
desperdicio.
me siento y los escucho
cantar
me siento y
los escucho.
Charles Bukowski.
* Rolliza
1. Adj. Dicho de una persona o de un animal: Robusto y grueso.
Destrozando la belleza.
Un rayo de sol
de un rojo rosado
lo desmonto
en el garaje
como un rompecabezas.
los pétalos están grasientos
como bacon rancio
y caen
como doncellas del mundo
con el envés hacia el suelo
y miro hacia arriba
al viejo calendario
que cuelga de un clavo
y toco
mi cara llena de arrugas
y sonrío
porque
el secreto
se escapa a mi entender.
Charles Bukowski.
de un rojo rosado
lo desmonto
en el garaje
como un rompecabezas.
los pétalos están grasientos
como bacon rancio
y caen
como doncellas del mundo
con el envés hacia el suelo
y miro hacia arriba
al viejo calendario
que cuelga de un clavo
y toco
mi cara llena de arrugas
y sonrío
porque
el secreto
se escapa a mi entender.
Charles Bukowski.
Un modelo.
Yo quiero ser como ese
hombre que ha entrado en el
restaurante
esta noche,
ha aparcado justo
enfrente
de la puerta delantera.
bloqueando la salida a un buen puñado
de coches aparcados,
ha cerrado la portezuela de su coche
de un portazo,
ha entrado,
la camisa cayéndole
sobre su gran
barriga.
cuando ha visto al
maitre
ha dicho “hey, Frank,
dame una puta
mesa junto a la
ventana!”
y Frank ha sonreído y le
ha conducido a
ella.
Yo quiero ser como
ese hombre.
Ser a mi manera no
está funcionando
desde hace mas de 70 años
ya.
Charles Bukowski.
hombre que ha entrado en el
restaurante
esta noche,
ha aparcado justo
enfrente
de la puerta delantera.
bloqueando la salida a un buen puñado
de coches aparcados,
ha cerrado la portezuela de su coche
de un portazo,
ha entrado,
la camisa cayéndole
sobre su gran
barriga.
cuando ha visto al
maitre
ha dicho “hey, Frank,
dame una puta
mesa junto a la
ventana!”
y Frank ha sonreído y le
ha conducido a
ella.
Yo quiero ser como
ese hombre.
Ser a mi manera no
está funcionando
desde hace mas de 70 años
ya.
Charles Bukowski.
¡Luna azul, oh luna azuuulll cómo te adoro!
Me preocupo por ti, cariño, te amo,
la única razón por la que jodí con L. es porque tú te jodiste a Z. y
[después me jodí a R. y tú a N.
y porque te jodiste a N. me jodí a
Y. Pero pienso en ti constantemente, te siento
aquí en mi vientre como un bebé, yo lo llamo amor,
no importa lo que suceda yo lo llamo amor, y como te
jodiste a C. y antes de que pudiera hacer algo
te jodiste a W., entonces tuve que joderme a D. Pero
quiero que sepas que te amo, pienso en ti
constantemente, no creo que haya amado a nadie
como te amo a ti.
uau uau uau uau uau
uau uau uau uau uau.
Charles Bukowski.
la única razón por la que jodí con L. es porque tú te jodiste a Z. y
[después me jodí a R. y tú a N.
y porque te jodiste a N. me jodí a
Y. Pero pienso en ti constantemente, te siento
aquí en mi vientre como un bebé, yo lo llamo amor,
no importa lo que suceda yo lo llamo amor, y como te
jodiste a C. y antes de que pudiera hacer algo
te jodiste a W., entonces tuve que joderme a D. Pero
quiero que sepas que te amo, pienso en ti
constantemente, no creo que haya amado a nadie
como te amo a ti.
uau uau uau uau uau
uau uau uau uau uau.
Charles Bukowski.
El porsche rojo.
Se siente bien
ser llevado en un porsche
rojo
por una mujer con
mejores lecturas que
yo.
se siente bien
ser llevado en un porsche
rojo
por una mujer que puede explicarme
cosas acerca
de la música
clásica.
se siente bien
ser llevado en un porsche
rojo
por una mujer que compra
cosas para mi refrigerador
y mi
cocina:
cerezas, ciruelas, lechuga, apio,
cebollas,
huevos, bollos, ajíes,
azúcar rubia,
condimentos italianos, orégano,
vinagre blanco, aceite de oliva
y rábanos
rojos.
me gusta ser llevado
en un porsche rojo
mientras fumo cigarrillos con
una tranquilidad apacible.
Soy afortunado. Siempre lo
he sido:
aún cuando estaba muriendo de hambre
las bandas tocaban para mi.
el porsche y ella
son muy agradables.
Y he aprendido a sentirme bien cuando
me siento bien.
es mejor ser llevado en un
porsche rojo
que tener
uno. la suerte del tonto es
sagrada.
Charles Bukowski.
ser llevado en un porsche
rojo
por una mujer con
mejores lecturas que
yo.
se siente bien
ser llevado en un porsche
rojo
por una mujer que puede explicarme
cosas acerca
de la música
clásica.
se siente bien
ser llevado en un porsche
rojo
por una mujer que compra
cosas para mi refrigerador
y mi
cocina:
cerezas, ciruelas, lechuga, apio,
cebollas,
huevos, bollos, ajíes,
azúcar rubia,
condimentos italianos, orégano,
vinagre blanco, aceite de oliva
y rábanos
rojos.
me gusta ser llevado
en un porsche rojo
mientras fumo cigarrillos con
una tranquilidad apacible.
Soy afortunado. Siempre lo
he sido:
aún cuando estaba muriendo de hambre
las bandas tocaban para mi.
el porsche y ella
son muy agradables.
Y he aprendido a sentirme bien cuando
me siento bien.
es mejor ser llevado en un
porsche rojo
que tener
uno. la suerte del tonto es
sagrada.
Charles Bukowski.
África, París, Grecia.
Ahí están estas dos mujeres
que conozco, son bastante
parecidas
casi los mismos años
de buenas
lecturas
literarias
una vez dormí con ambas
pero eso fue todo
somos amigos
han estado en África
París
Grecia
aquí y allá
cogiendo con hombres famosos
una vive ahora con un
millonario
a unas millas
de aquí
desayunan y
cenan juntos,
ella alimenta a su pez a sus gatos y
a su perro
cuando se emborracha
suele llamarme
la otra vive momentos
más difíciles,
sola en un pequeño departamento en
Venecia (Calif.)
escuchando los tambores del
bongo
parece que los hombres famosos quieren
mujeres jóvenes
una joven es más fácil de
dejar:
tiene más lugares
adonde ir
es difícil para una mujer que
alguna vez fue hermosa
envejecer
tienen que volverse más
inteligentes (si quieren retener
a sus hombres) y hacer
más cosas
dentro y fuera
de la cama
estas dos mujeres que conozco
son buenas
dentro y fuera
de la cama
y son inteligentes
bastante inteligentes como para saber
que no pueden venir a verme
y quedarse
más de una
o dos horas,
y tan parecidas son
y sé
que si leen este poema
lo
entenderán
tan bien como
entienden
a
Rimbaud o Rilke
o Keats
mientras tanto he conocido
a una joven rubia
del distrito de Fairfax
ella observa mis pinturas
en las paredes
y yo le froto las plantas de
los pies.
Charles Bukowski.
que conozco, son bastante
parecidas
casi los mismos años
de buenas
lecturas
literarias
una vez dormí con ambas
pero eso fue todo
somos amigos
han estado en África
París
Grecia
aquí y allá
cogiendo con hombres famosos
una vive ahora con un
millonario
a unas millas
de aquí
desayunan y
cenan juntos,
ella alimenta a su pez a sus gatos y
a su perro
cuando se emborracha
suele llamarme
la otra vive momentos
más difíciles,
sola en un pequeño departamento en
Venecia (Calif.)
escuchando los tambores del
bongo
parece que los hombres famosos quieren
mujeres jóvenes
una joven es más fácil de
dejar:
tiene más lugares
adonde ir
es difícil para una mujer que
alguna vez fue hermosa
envejecer
tienen que volverse más
inteligentes (si quieren retener
a sus hombres) y hacer
más cosas
dentro y fuera
de la cama
estas dos mujeres que conozco
son buenas
dentro y fuera
de la cama
y son inteligentes
bastante inteligentes como para saber
que no pueden venir a verme
y quedarse
más de una
o dos horas,
y tan parecidas son
y sé
que si leen este poema
lo
entenderán
tan bien como
entienden
a
Rimbaud o Rilke
o Keats
mientras tanto he conocido
a una joven rubia
del distrito de Fairfax
ella observa mis pinturas
en las paredes
y yo le froto las plantas de
los pies.
Charles Bukowski.
Verdad.
Una de las mejores líneas de Lorca
es,
"agonía, siempre
agonía…"
piensa en esto cuando
mates una
cucaracha o
recojas un hoja para
afeitarte
despertando en la mañana
para
enfrentar el
sol.
Charles Bukowski.
es,
"agonía, siempre
agonía…"
piensa en esto cuando
mates una
cucaracha o
recojas un hoja para
afeitarte
despertando en la mañana
para
enfrentar el
sol.
Charles Bukowski.
¿Bebe?
Deshecho, anclado, he sacado de nuevo
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.
iré al médico
el lunes.
~sí, doctor, las piernas flojas, vértigo,
dolor de cabeza y dolor
de espalda.~
~¿bebe?~ me preguntará.
~¿hace los ejercicios,
toma las vitaminas?~
creo que simplemente estoy enfermo
de la vida, siempre los mismos
factores fluctuantes
rancios.
incluso en el hipódromo
veo correr los caballos
y me parece
que no tiene sentido.
me voy enseguida después de apostar
a las carreras que quedan.
~se marcha~, me pregunta el
empleado.
~sí, está aburrido~,
le contesto.
~pues si cree que es aburrido,
lo de ahí fuera~ me dice,
~imagínese aquí dentro.~
así que aquí estoy
apoyado de nuevo en
las almohadas.
nada más que un viejo
nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.
algo se
acerca por el
suelo
hacia
mí.
¡ah! no es más que
mi gato
por
esta
vez.
Charles Bukowski.
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.
iré al médico
el lunes.
~sí, doctor, las piernas flojas, vértigo,
dolor de cabeza y dolor
de espalda.~
~¿bebe?~ me preguntará.
~¿hace los ejercicios,
toma las vitaminas?~
creo que simplemente estoy enfermo
de la vida, siempre los mismos
factores fluctuantes
rancios.
incluso en el hipódromo
veo correr los caballos
y me parece
que no tiene sentido.
me voy enseguida después de apostar
a las carreras que quedan.
~se marcha~, me pregunta el
empleado.
~sí, está aburrido~,
le contesto.
~pues si cree que es aburrido,
lo de ahí fuera~ me dice,
~imagínese aquí dentro.~
así que aquí estoy
apoyado de nuevo en
las almohadas.
nada más que un viejo
nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.
algo se
acerca por el
suelo
hacia
mí.
¡ah! no es más que
mi gato
por
esta
vez.
Charles Bukowski.
Un poema es una ciudad.
Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer.
Charles Bukowski.
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer.
Charles Bukowski.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Armando Guerrero, Oaxaca, México.